Baptiste FRANCHINA

Il faut que j’écrive. À force de lire, d’être réceptif à tant d’informations, impossible de m’en empêcher. Parfois je voudrais être aussi talentueux que certains, ne plus fauter, être irréprochable. Oui, ce sont des notions qui s’acquièrent. Pourtant, je préfère me complaire dans cet état d’admiration. Regarder, jalouser, exploser, tels sont les états par lesquels je viens de passer.

Je me dis qu’à force il n’est pas impossible de voir la grâce divine s’abattre sur moi. M’offrant le don de l’écriture, peut-être aussi celui de l’humilité. La conséquence de deux sentiments : se retirer de toute action pour n’être responsable de rien et celui d’être désolé de tout, me font oublier ce que pourrait être une vie. J’essaie, pourtant, d’assumer mes actes, mes idées aussi. Généralement je fini par m’en excuser. Plus facile. Sûrement parce qu’autour de moi les gens ne savent pas le faire, campant sur leur position maladroite. Et pourtant, il faut arrêter. Le plaisir ne viendra pas dans cette complaisance au mal, dans ce doute perpétuel. Il n’arrivera pas non plus au détour d’un chemin. La vie se mérite.

Quelle idée ! Évidemment non, je ne suis pas prêt à me battre. Cette fausse fatigue qui m’envahit au moindre effort, celle là même qui s’impose dès que je commence à voir la fin de mon calvaire. Intellectuelle et physique. Il faut la battre, avant de pouvoir espérer sortir de l’impasse.

Je repars. L’espoir de réussir quelque chose renait. Celui, bien plus intime, de reconstruire un relationnel intéressant avec bon nombre de gens sera mon un fil rouge. Je reste bien maladroit, malhabile, avec mon passif je risque de m’enterrer plus que nécessaire. Mais il faut bien se décider, un jour.